"De aquellos polvos vinieron estos lodos" o "Lo que tiene de malo Guzmán el Bueno"
A
escasamente una semana vista de convertirse en lo que para el gremio de
anticuarios se considera ya una antigüedad, es decir, cuando tan sólo media
docena de días le separan de cumplir medio siglo de existencia, a este burgomaestre
le asaltan constantes visiones de su pasado remoto, reflujos indeseados de sus
viejas vivencias, posibles claves de lo que le ha llevado a ser el convulso
manojo de absurdas ideas que hoy en día es.
Por ejemplo: ¿En qué
momento de su formación este burgomaestre aprendió o desaprendió algo que
explique su completa incapacidad para entender la grandeza del flamenco? ¿Fue
viendo “Cantares”, desde el Corral de la Pacheca, y presentado por el inefable
Lauren Postigo, o fue mucho antes cuando desarrolló su resistencia al embrujo
del cante hondo y del baile por bulerías? ¿A qué misterioso arcano se debe que
un bailaor flamenco le parezca un señor atacado por un berrinche terrible y
víctima de una pataleta irreprimible a quien habría que administrar sedantes? En similares recodos de su educación debe
encontrarse la explicación para que sea impermeable al más elemental sentido de
la corrección en el vestir y le parezca mucho más elegante Sitting Bull, Cantinflas
o Charlot que el más emperifollado asistente a las carreras de Ascot o a una
recepción en Buckingham Palace.
En algunos
casos concretos, las circunstancias mandan sobre nuestra capacidad de juicio.
La recordada serie televisiva “Gunsmoke” (La ley del revólver, entre nosotros),
una de las más longevas de la historia de la pequeña pantalla, y cumbre del
género Western en el medio, siempre permanecerá, sin embargo, asociada para este
burgomaestre con la inexpresable melancolía inherente a la sobremesa del
domingo, por lo que nunca podrá apreciarla en su justa medida. Un horario de
programación inadecuado puede modificar decisivamente nuestra valoración sobre
una serie o una película. De la misma manera, una enseñanza errada de la
historia de un país puede marcar que una generación (o varias) de sus hijos,
repudie su pasado y abjure de su patria. El triunfalismo imperialista y
acrítico de las escuelas franquistas produjo tantos escépticos que creer en España
como en algo más que una farsa de cartón piedra (cuando no una barahúnda sangrienta)
parece, por lo común, un ejercicio de cinismo.
No
existen disculpas para no querer a los demás, y sin embargo, todos las
encontramos constantemente. Alegando secretas y oscuras ofensas del pasado, o
la preponderancia de la religión, la patria o el bien ajeno, podemos relegar el
cariño a un rincón. Y poco importa la proximidad del semejante o la estrechez
del lazo que nos une con él. En la increíble historia de España que nos
enseñaron en el colegio a los que hoy soportamos el peso de un país que apenas
se mantiene a flote, se recoge el ejemplo de Alonso Pérez de Guzmán, al que se
le conoce como “El Bueno”, por el escalofriante mérito de entregar un puñal con
el que los moros benimerines y nazaritas y el infante Don Juan podían sacrificar a su propio hijo, a
quien habían hecho prisionero y cuya vida ofrecían a cambio de que el leal don
Alonso rindiera la plaza de Tarifa, de su señor, el rey Sancho IV El Bravo…
¡Hombre! Como modelo de paternidad de categoría estratosférica, otras culturas
tienen a Atticus Finch, el mitológico protagonista de “Matar un ruiseñor” o,
más modestamente, al Michael Landon de “La casa de la pradera” (quien tuvo,
resaltémoslo, en Lorne Greene, su papá en La Ponderosa, un solvente maestro), o
incluso al mofletudo y comprensivo Dick Van Patten de “Con ocho basta”, ejemplos
todos ellos revestidos de la debida empatía mínima para con sus vástagos. Contrapuesto
a ellos, y en inmortal gesto torero, Guzmán el Bueno se desembaraza de su
propio retoño pensando, probablemente, en la recompensa honoraria que recibirá
de su rey, o en los maravedises que se ahorrará en el pago de los caros servicios
del preceptor británico que educa al peque. Es posible, incluso, que piense,
lanzando su puñal desde la tronera, que aquel chaval, después de todo, nunca
valió gran cosa y que ni siquiera se le parecía demasiado… ¿No estaba Abraham
dispuesto a entregar su tan deseado y postergado hijo Isaac a la gloria de Su
Señor, nuestro Dios? ¡Pues con la misma desprendida magnificencia podía don
Alonso despachar a aquel tontaina que se había dejado capturar por los moros!
Lo que siempre nos ha parecido fuera de lugar es calificar a semejante cafre de
“Bueno”. Estamos seguros de que a quien ideó el secuestro de su hijo nunca se le
habría ocurrido. Menudo papelón el suyo: “¿Con que seguro que nos entregaría
Tarifa, eh?”, le interrogarían sus superiores, con cara de pocos amigos. No es
extraño que los niños que entonces, viendo cómo las gastaban los padres españoles
(Don Pantuflo Zapatilla, tristemente de actualidad ahora mismo, con ocasión de
la nefasta película estrenada en los cines con sus famosos hijos como protagonistas,
es otro ejemplo de severidad celtibérica) nos refugiáramos en los amistosos
brazos de Maria Luisa Seco, quien, si bien incurría en la desagradable
costumbre de recordarnos que debíamos estudiar para aprobar las evaluaciones,
no es menos cierto que, desde su diaria tribuna del espacio “Con vosotros” siempre
nos trató con mucho cariño y un sonriente respeto.
PD: A
propósito de Guzmán el Bueno, me permito el abuso de confianza de relatar una
pequeña experiencia personal (traumática, por supuesto), que quizá explique
porqué, al cabo de tantos años, todavía recuerdo al abyecto personaje. En el
colegio, en la clase de historia de 6º de EGB, al profesor se le ocurrió improvisar
una representación teatral del episodio, correspondiéndole a este burgomaestre
el poco lucido papel del hijo del héroe nacional. Mi cometido se reducía a ser
conducido maniatado hasta la muralla de Tarifa y asistir impasible a las consecuentes
negociaciones, con mi vida en juego. Amante de la improvisación y reclamando
para mí un protagonismo que se me negaba, antes de que Guzmán el Bueno pudiera
arrojar su puñal, exclamé: “¡Padre, no entregues la plaza! ¿Qué importa si yo
muero?”, con lo cual, la heroicidad que le restaba a don Alonso de Guzmán
quedaba muy mermada, reducida, prácticamente, a dar su conformidad paterna con mi
auto-inmolación. Así las cosas, el moro que se encargaba de clavar la daga en mi
axila no pudo evitar llevar en la cara la expresión: “¡Están locos, estos
españoles!”
11 Comments:
JAjajajajajaja. Rendiría Tarifa por poder retornar a ese 6º de EGB y presenciar su inmolación!! Genial, Burgomaestre!
En aquella función recuerdo a un caballo que sin necesidad de un sólo relincho, se llevó la emocionada ovación y los gritos de entusiasmo de todo el público puesto en pie…
Mc
Bueno, quizá el tiempo transcurrido ha modificado un poquitín los detalles.
Mc
Magnífico, compa!!! Sí, hicieron de nosotros una generación de mavericks y de renegados!! (el flamenco..., el el corral nunca pusieron, el baile es una tangana, y la guitarra también, lo decía morente: el flamenco es el cante..., pero es iniciático hay que entrar de mano de los chamanes, de los iniciados).
Mc, no crea que no le he mencionado por haber olvidado su impecable actuación equina, es que quise omitir su triunfo para realzar el mío!!! Gracias, amigo Anónimo, por sus risas y a ti, compa, por tu comprensión.
ninest123 12.26
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ninest123 12.26
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