Francisco Sánchez: la voz corpórea

En este weblog ya han comparecido algunos excelentes actores que cultivaron el doblaje como una de sus actividades. Cuando hablamos del inacabable Félix Fernández, dijimos que había sido doblador en los pioneros tiempos en que esta disciplina se desarrollaba en unos estudios en París, cuando esta técnica empezaba a sustituir los más gravosos dobles rodajes en distintas versiones. Después, con ocasión de ocuparnos de Estanis González, de Ángel Picazo y de Rafael Navarro, comprobamos que todos ellos habían prestado su voz a estrellas del firmamento fílmico extranjero (e incluso nacional), siendo, cada uno de ellos, profesionales de la interpretación cuya labor había alcanzado mayor relieve y reconocimiento en otros medios. Así, Estanis González, además de un reconocido actor de radio, fue un habitual de la televisión. Ángel Picazo, por su parte, tuvo tal vez sus mayores logros en los escenarios teatrales, aunque no fue escasa, precisamente, su actividad en la pequeña pantalla. Rafael Navarro, por último, fue de todos los mencionados hasta ahora, cuya biografía laboral ofrece una mayor dedicación al doblaje, campo en el que incluso desarrolló las tareas de dirección. Y sin embargo, su imagen fue también muy difundida, especialmente, a través del tubo catódico.

El caso de nuestro protagonista de hoy es diferente. Francisco Sánchez fue uno de esos actores profesionales del doblaje de los que difícilmente se llegó a conocer su aspecto físico. La excelencia de su trabajo como doblador no encontró similar alcance en sus intervenciones como actor “presencial”. Si su voz está presente con innegable relevancia y deslumbrante prestancia en un gran número de películas, su filmografía como actor es, por el contrario, bien exigua.

De la trayectoria profesional de Francisco Sánchez, gracias a la información gentilmente proporcionada por un amigo de este weblog, Rikar Arregi (quien a su vez la recabó de Jorge Montalvo, una autoridad en la materia), corroborada, además, por otro amigo y visitante de Lady Filstrup, al que conocemos como “Rubioserrano”, podemos decir que inició su carrera hacia 1941 o 1942, en Fono España, y que al cabo de un lustro, aproximadamente, dejó esa empresa para pasar a los estudios de doblaje de “Sevilla Films”, en compañía de Hugo Donarelli. Pasa allí otros cinco años, lo que nos sitúa en 1952, momento en el que Donarelli marcha a “Chamartín” y Francisco Sánchez (Paco Sánchez, como le llamaban los compañeros de la profesión) funda la cooperativa “Oro Films” con Salvador Arias, en “Sevilla Films”. A mediados de 1955, los dos se van a “Exa Films”, empresa en la que trabajan juntos hasta que, a finales de 1959, Francisco Sánchez forma “Sago”, dentro de “Exa Films” y Salvador Arias, por su parte, funda “Audio Films”, para “Fono España”. Francisco Sánchez, para quien sus compañeros reservaban los más cálidos elogios ( “Un actor fabuloso”, “hombre cultísimo”, "la persona más excepcional que haya conocido”) siguió en Exa films hasta su fallecimiento, que tuvo lugar en 1988.

Tal como certifica la web eldoblaje.com, Francisco Sánchez aportó su magnífica voz a grandes actores internacionales, tan universales y míticos como Cary Grant, Gary Cooper o Charles Boyer, y en su haber se encuentran personajes tan inolvidables como el de Rufus Hannassey, encarnado por Burl Ives en la pantalla, el patriarca de la familia Hannassey en “Horizontes de Grandeza” (William Wyler, 1958), o el Addison De UIT de George Sanders en “Eva al desnudo” (Joseph L. Mankiewicz, 1950), o el sir Wilfrid de Charles Laughton en la excelente “Testigo de cargo” (Billy Wilder, 1957), o el Mitch que hiciera Karl Malden en “Un tranvía llamado deseo” (Elia Kazan, 1951), o el Zampano de Anthony Quinn en “La strada” (Federico Fellini, 1954), o el inolvidable Gino Monetti de Edward G. Robinson en “Odio entre hermanos” (Joseph L. Mankiewicz,1949), o el mismísimo Vito Corleone del titán Brando en “El padrino” (Francis Ford Coppola, 1972), hasta contabilizar 366 registros, cifra sin duda muy estimable, entre los que cabe reseñar también que no dejó de doblar a Pat Hingle, actor norteamericano con el que guardaba un más que razonable parecido, en un muy curioso western, “Invitación a un pistolero” (Richard Wilson, 1964).

Una filmografía tan deslumbrante, en cuanto a títulos de categoría universal, resulta imposible de comparar con la que, como actor de cine, pudo establecer Francisco Sánchez. La recogida en la base de datos internáutica IMDB arroja un total de tan sólo cinco títulos de producción hispana y uno más, el de “Our man in Marrakesh” (Don Sharp, 1966), de nacionalidad británica con algunas estrellas internacionales en la cabecera de cartel. Es en tres de las películas españolas en las que intervino de donde este burgomaestre ha extraído los fotogramas que ilustran estas líneas dedicadas al actor. Dos las firmó la pareja artística que durante varios años de la década de los cincuenta formaron el director Rafael Gil y el guionista y productor Vicente Escrivá para la productora Aspa Films. La primera de ellas fue “El canto del gallo”, adaptación de una novela del diplomático José Antonio Giménez Arnau, de quien ya habían adaptado un año antes su galardonada obra “Murió hace quince años” (otra entrega del cine anti-comunista propio del Régimen). En este título, del que ya hablamos aquí con ocasión de la entrada dedicada al actor alemán de carrera profesional española, Gerard Tichy, Francisco Sánchez viste el uniforme del ejército húngaro en una secuencia en la que su personaje hace gala de una muy risueña brutalidad cuando, en compañía de otros camaradas, se propone correrse una juerguecita alcohólica y carnal, a base de vodka y del concurso de la prostituta que representaba la actriz Jacqueline Pierreux. Un ingrediente con el que no contaban los desenfrenados (y, por supuesto, lascivos y brutales) sicarios de la causa marxista, es la presencia del cura huido y oculto que se presenta en medio de la juerga, al que incorpora Paco Rabal, que viene, precisamente, de traicionar involuntariamente a un compañero sacerdote y de entregarlo a la represión comunista. La mortificación a que es sometido propicia un estallido nervioso y una confesión de su condición que, afortunadamente para su integridad física, no es creída. Francisco Sánchez que tenía una hermosa voz de galán varonil, disponía de una presencia física corpulenta y de un rostro más bien tosco. Esta dualidad se correspondía, como podemos comprobar repasando los personajes que se le adjudicaban en los doblajes, con los dos tipos de papeles a los que prestaba su voz. En cambio, al ponerse él mismo ante la cámara, la faceta de galán se evaporaba y sólo quedaba, solo, el bruto.

Bastante primitivo y brutal resulta también el policía que interpreta en “¿Crimen imposible?”, la película de César Fernández Ardavín estrenada en 1954 de la que hemos hablado aquí ya en dos ocasiones anteriores, con motivo de sendas entradas dedicadas a Gerard Tichy y a Ángel Picazo. A Francisco Sánchez le cabe el honor de iniciar el metraje de la cinta con su actuación como policía glotón que saquea la “frigidaire” de la víctima a la espera de que lleguen el juez y su superior, el inspector que interpreta José Suárez. La despreocupada desgana con la que sugiere a Irene Caba Alba (la madre de los hermanos actores Irene, Julia, y Emilio Gutiérrez Caba), que hace de asistenta del finado escritor Certal, que se apresure a limpiar la sangre de la escena del crimen, porque “mancha muchísimo”, mientras devora un bocadillo da muy bien la medida de la personalidad de su papel.

Su labor en la cinta de Fernández Ardavín se vio justamente recompensada con el premio del Círculo de Escritores Cinematográficos "Premio Jimeno" a una labor novel, correspondiente al año 1954, superando a los otros nominados que fueron, completando la terna, Ladislao Kubala e Irán Eroy, quienes actuaban ambos en "Los ases buscan la paz", de Arturo Ruiz Castillo.

Por último, en una más que probable trasposición fílmica del productor y director Ignacio F. Iquino (véanse las gafas de gruesa montura como elemento caracterizador), Francisco Sánchez hace el papel de un productor catalán en “La gran mentira” (Rafael Gil, 1956), al que, en el transcurso de una fiesta, un guionista pelmazo, interpretado por el pintoresco José Ramón Giner (uno de esos característicos inefables que merecerá con todos los honores una entrada en este weblog), se obstina en colocarle alguno de sus trabajos. Cuando cree que ha conseguido dar esquinazo al insistente guionista, se relame ante la proximidad de una “starlette” (Tere del Río), aunque nuevamente, el menudo José Ramón Giner consigue hacer presa en él. Ante las constantes atrocidades que, como proyectos, le propone el guionista (un subterfugio para que el tándem Gil-Escrivá critique el tremendismo del cine-denuncia del momento), el personaje de Francisco Sánchez le espeta: “Mire usted, entre la gente que asiste a esta fiesta los hay que me deben cuatro millones de pesetas…!!Me va a hablar a mí de desgracias!!”.

“La gran mentira” fue una película de las escasas en las que el cine español se ha dedicado a retratar el interior del mundo del cine. Con el moralismo característico en la primera etapa de la obra de su guionista, se trata de una fábula que pone de relieve la despiadada ambición que impera en la profesión cinematográfica entendida según los parámetros del llamado “Star System” norteamericano, trasladados a la realidad española. El film resulta valioso hoy, sobre todo, además de por la acostumbrada pericia narrativa de su director, uno de los pocos poseedores en aquellos años de una técnica más homologable al estándar hollywoodiense, por las prestaciones de un reparto sensacional , con Paco Rabal como protagonista, en el papel de un galán “fuera de circulación” por las intrigas de una estrella femenina (Jacqueline Pierreux), amante de un poderoso y egocéntrico productor(un espléndido Juan Calvo). La irrupción en este cerrado y turbio ambiente de un elemento puro, encarnado por la hermosísima Madeleine Fischer, una joven inválida, maestra de escuela de un pueblecito, que gana un concurso radiofónico en el que participó por intermediación de su padre (Rafael Bardem) provoca el conflicto, las complicaciones sentimentales y, finalmente, la redención por amor. En este entramado melodramático, se suceden intervenciones muy jugosas de toda una galería de “cameos” y números breves a cargo de artistas tales como Fernándo Fernán Gómez, que aparece del brazo de José Luis Sáenz de Heredia, de Bobby Deglané, de Bioscas, de Rafaela Aparicio y Milagros Leal, o de José Luis Ozores (que, en la sala de espera del productor, repleta de retratos suyos, exclama para sí: “¡Y pensar que yo a este le conocí de pastor de cabras en el pueblo!”), entre otros. En este desfile de personajes, que componen el microcosmos de la película, el que incorpora Francisco Sánchez es uno más, el tipo de productor llano, directo, ocupado exclusivamente en obtener beneficios. Una vez más, aunque vista esmoquin, un personaje escasamente refinado, un hombre con la sensibilidad de un tanque (un poco en la línea del Eugene Pallete en “Las tres noches de Eva” (Preston Sturges, 1941), al que muy apropiadamente prestó la voz en el doblaje español), a cargo de un actor al que todo el mundo ha escuchado en infinidad de ocasiones pero al que muy pocos han visto, Francisco Sánchez, una voz de príncipe encerrada en una apariencia de patán.

PD: La última película de producción española en la que actuó Francisco Sánchez, “Molokai, la isla maldita” (Luis Lucia, 1959) tendrá su comentario en un futuro, cuando este burgomaestre la haya visto, y con motivo de la entrada dedicada a cualquiera otro de los fenomenales actores que participan en ella.

PD2: Como muestra de la voz de Francisco Sánchez había colgado aquí una secuencia en la que, precisamente, no se mostraba el rostro del actor doblado, con lo que el amable lector de Lady Filstrup no habría tenido ninguna dificultad en imaginar al propio actor interpretando la secuencia. Se trataba de un fragmento de “Sólo se vive dos veces” (Lewis Gilbert, 19666), una muy mediocre entrega de la serie Bond original. El villano al que prestaba su voz nuestro protagonista de hoy, Ernst Stavro Blofeld, lo encarnaba un desfigurado Donald Pleasence. Como Youtube tuvo a bien "descolgarlo" (por temor, se supone, a incurrir en la justa ira de su Graciosa Majestad Británica), he sustituido las imágenes por una presentación de las fotos de Francisco Sánchez.
PD3: Esta entrada debe su existencia al interés de un amigo visitante de Lady Filstrup quien puso a este burgomaestre sobre la pista de Francisco Sánchez. Vaya para él mi gratitud, ya que si hoy soy un poco menos ignorante que hace una semana es en virtud de su curiosidad.

Última POST DATA: “Encore” Francisco Sánchez

Era una ingenuidad pensar que la filmografía de nuestro protagonista se acababa en el puñado de títulos que figuran en IMDB. Alguien vinculado profesionalmente al cine mediante el doblaje, al menos, hasta 1978, resultaba poco creíble que no interviniera en algún otro film. Así, tan sólo dos días después de haber “cerrado” la entrada sobre Francisco Sánchez, este burgomaestre se ha visto sorprendido con una inesperada aparición del actor en la película producida por Enrique Urrutia presentada por Chamartín y realizada en régimen de co-producción con Italia, dirigida por Ramón Fernández, “Siete minutos para morir”(1971). Se trata de un producto derivado de la “fiebre Bond”, algo tardío, sin ninguna otra pretensión que distraer someramente al público con una enrevesada trama y grandes dosis de acción. La peripecia incluye un decisivo documento en el que vienen listados todos los agentes nacionalistas resistentes a la China comunista al que accede Al Monk, agregado comercial del consulado norteamericano en Hong Kong, el cual es supuestamente asesinado, pero que en realidad tal crimen se ha tratado de una simulación en la que la víctima ha sido su hermano gemelo Lo Mónaco, personalidad que suplanta. Sobre la pista del perdido documento se pone a Billy Howard, del servicio secreto estadounidense, que descubre la trama. La acción se mueve libremente de Milán a Génova, y a Hong-Kong y en las filas de “los malos” están tanto los representantes del “peligro amarillo”, como la mismísima Mafia italiana. En el papel de Billy Howard, protagonizando la trepidante peripecia, Paul Stevens (seudónimo de Paolo Gozlino), y en el de el avispado Al Monk, Rubén Rojo. Como compañero de Billy Howard que resulta finalmente el traidor de la función, el actor uruguayo George Hilton (Jorge Hill Acosta y Lara). En la parte femenina, Betsy Bell hace el papel de Virna Mondelli, la secretaria de Monks, obligada a servir a la Mafia, que se pone de parte del héroe y conquista su corazón, y la guapísima y escultural Nieves Navarro en el papel de Karin Foster, la amante del falso difunto Al Monk, que se luce especialmente al interpretar a una cantante. Entre los secundarios, destaca la presencia de Emilio Rodríguez, a punto de interpretar al popularísimo maestro de “Crónicas de un pueblo”, en su papel habitual de subalterno policíaco. Agradecidas por el espectador masculino son las presencias más o menos fugaces de Marisol Ayuso en el papel de Sonia, una prostituta que auxilia circunstancialmente al protagonista y de Claudia Gravy, como secretaria sin nombre del señor cónsul americano en Hong Kong, quien no es otro sino Francisco Sánchez. La intervención de nuestro protagonista se produce especialmente en la parte inicial del film, cuando es preciso hablar mucho y bien para que el espectador se haga cargo de la complicada situación. Las frases publicitarias que acompañaron al estreno de la cinta tal vez sirvan de guía para darnos el tono general de la realización. Así, entre otras : “Siguió su pista de extremo a extremo del mundo”, “Tuvo que actuar al borde de la Ley, que utilizaba sus servicios”, “Si había muerto asesinado en Hong-Kong ¿cómo podía estar vivo en Milán unos días después?”, “Todos podían ser, todos eran traidores”, “Un cúmulo de emociones insospechadas”, y también “Un film que le mantendrá en suspenso durante todos y cada uno de los noventa minutos de proyección”.

Francisco Sánchez aparece en "Siete minutos para morir" con aspecto cansado y dice sus frases inexpresivamente. Los años transcurridos desde "El canto del gallo" parecen haber apagado su energía. Físicamente, el deterioro propio de la edad, que ha demacrado su rostro, ha hecho variar su fisonomía. Su nariz parece haber cobrado mayor protagonismo en su cara. De alguna manera, recuerda a Tom Ewell.