A la vuelta, mesa revuelta

De vuelta al curro

Se han acabado las vacaciones y la mesa de este burgomaestre (el de guardia, no faltaba más) está revuelta y en cuanto a su ánimo, no se encuentra mucho mejor. El regreso a los quehaceres cotidianos (esos que le procuran el sueldecito) lo ha dejado baldado, al pobre. Tiene en mente una entrada dedicada al maestro Rovira, pero en tanto llega (y parece que se va a demorar, en vista de lo indispuesto al esfuerzo que se halla) ha echado un vistazo a algún recorte que tiene en su manoseado bloc de notas. Ha escogido dos miniaturas. La primera, una viñeta, supone un apunte sobre la enésima anécdota de la pequeña historia de la Censura. La segunda, un fotograma (o mejor dos, por qué escatimar) que vendría a completar una entrada anterior, la titulada “El tebeo llevado al cine”.

Salvaguardando la virilidad de Mortadelo

Quizá haya sido Francisco Ibáñez de los dibujantes que trabajaron en Bruguera el que más intervenciones de la censura (preventiva, a todas luces) sufrió en su trabajo. La condición más vulgar de su humor, requirió las atenciones de los correctores de la Editorial en más de una ocasión. Vimos una muestra anteriormente en la entrada titulada “Una intrusa en casa de los Trapisonda”, y no es difícil encontrar más ejemplos toda vez que, el grueso de su obra publicada en Bruguera se corresponde con la mayor infantilización y edulcuración del material que salía de las imprentas. Es decir, los años sesenta supusieron una mayor vigilancia por parte de las autoridades hacia el contenido de los tebeos en relación a las décadas precedentes, conscientes, de pronto, de la relevancia que estos endemoniados instrumentos podían tener en la formación de los jóvenes españoles. La consecuencia de este celo censor se tradujo en retoques más o menos afortunados, pero siempre, por definición, detestables.

Hoy costaría entender acciones tan mezquinas si no fuera porque, de vez en cuando, todavía personas revestidas de autoridad se descuelgan con iniciativas tan repulsivas como las que motivaron el aún reciente secuestro de la revista “El Jueves” (pero eso es otra historia).

La historieta de Mortadelo y Filemón del Tio Vivo número 174 (segunda época), publicado el 29 de junio de 1964, y de la que se han tomado también las dos viñetas precedentes, contenía originalmente una viñeta en la que Mortadelo aparecía disfrazado de Mata-Hari. Para proteger el decoro y las buenas costumbres, alguien se encargó de dibujar otro Mortadelo en su lugar debidamente vestido con su ropa habitual de hombre entero y verdadero. Lamentablemente (o por desidia, o por prisas, o por falta de iniciativa, o de destreza, o para conservar el diálogo en la mayor medida posible), el dibujante anónimo conservó la postura y algún detalle del dibujo original. El resultado final resultó probablemente más inconveniente que la imagen inicialmente dibujada: un Mortadelo afeminado.

La pandilla de los once

Casualmente, ya dijimos algo de esta película (dirigida por Pedro Lazaga para Buhigas Films en 1962) en una entrada de las del año pasado, la titulada “La risa sale de paseo”. Entonces dábamos cabida en este weblog (o lo que sea) a unas fotos de un reportaje promocional del film en las que encontrábamos a Pepe Isbert, Manolo Gómez Bur, Antonio Garisa y Antonio Riquelme (el orden es indiferente .Todos son enormes) capturados en instantáneas fotográficas por las calles de Madrid. Hoy hemos visto que, al poco de iniciarse la película, uno de los personajes, al que llaman “El poeta”, interpretado por Antonio Ozores, está leyendo un tebeo, concretamente, unas “Selecciones de Jaimito” (Editorial Valenciana). Curiosamente, antes de que el actor entre en el plano, podemos oírle comentar algo así como “Este Carpanta es tremendo”, a pesar de que en el tebeo que sostiene es imposible que pueda toparse con el famélico vagabundo de Escobar.

La película, con guión de Antonio de Lara “Tono”, está llena de humor de buena ley, a pesar de (o quizás debido a) tratar de las fechorías de unos maleantes, acaudillados por uno (Ismael Merlo) que hace que José Orjas le ponga la cara de Adolfo Marsillach (por error, eso sí, ya que él pretendía lucir la de Robert Taylor). En el momento en el que sorprendemos a Antonio Ozores con su tebeo, Manolo Gómez Bur le ha preguntado si el sombrero “no le da calor”, a lo que él contesta, en poeta, como manda su apodo: “A mí no me molesta el sombrero porque soy un pistolero”. En el mismo plano, podemos ver a Antonio Riquelme en un estado bastante quejumbroso. No hay para menos, el tenaz polizonte encarnado por Tomás Blanco ha estado forzándole a hablar durante un durísimo interrogatorio en el transcurso del cual ha estado obligado a ingerir una cantidad ingente de... ¡polvorones!

Un recuerdo para Emma Penella

Para qué disimularlo. En este weblog (o lo que sea) somos algo cinéfilos y sentimentales. Lo uno nos hace trasegar películas tanto como nos es posible y lo otro nos hace emocionarnos con esas películas. El reciente fallecimiento de Emma Penella ( Manuela Ruiz Penella, 1930-2007), a la que habíamos visto recientemente joven y guapísima en películas como “Los ojos dejan huellas” (José Luis Sáenz de Heredia, 1952) o “La cuarta ventana” (Julio Coll, 1962) nos ha lastimado un tanto. Sirva como homenaje este fotograma extraído de la película citada en segundo lugar, película muy brugueresca en algunos momentos (en especial, una secuencia que describe una casa de vecinos disparatada que trae a la memoria “13 Rue del Percebe”) en el que podemos verla acompañada de sus hermanas Elisa Montés (que se llamaba realmente Elisa Ruiz Penella, que nació en 1936 y que tomó el apellido artístico del título de la zarzuela que compuso su abuelo, el maestro Manuel Penella, “El gato montés” y que estuvo casada con el “poeta” que hemos visto antes –con quien tuvo a su hija, la también actriz Emma Ozores- y que es una de las bellezas mayores de nuestro cine) y Terele Pávez (Teresa Ruiz Penella –1939-, que no sabemos de dónde sacó el apellido que usó para su carrera profesional y que es, con justicia, de las actrices con mayor prestigio en España).

Del padre de estas tres damas del arte interpretativo, como no sabemos nada bueno, preferimos no decir nada.

NOTA: al lado de esta imagen, tomada de internet, de la Mata Hari auténtica, la holandesa Margaretha Geertruida Zelle (1876-1917), aprovecho para explicar que la viñeta de Mortadelo está “restaurada” por este burgomaestre en la medida de sus torpes alcances, dado que el estado del tebeo original (con el papel arrugado y el bitono verde totalmente fuera de registro) no permitía colgar un escaneo “en crudo”. Admito que habría preferido no tener que hacerlo.